como el poder de tu mirada en mis sentidos
como lo es el poder de tus actos sobre mi afectividad
como lo sos vos
con todo lo que yo soy
No puedo ceder ante tu presencia
soy yo
sos vos
somos
nosotros.
no se como haces en el abismo de la gloria
para calmar tales espantos
para hacer ceder a la negrura que habita en mi interior
y abrirte paso entre las vanalidades
no sé cómo sucumbir ante el azul enigma de tus ojos sin sentir esa inmensa incalculable seguridad
no sé, sinceramente no sé
pero me resulta
m A r a V i l l o S o ...
hay cosas, que por más pequeñas que sean
despiertan la emotividad de quienes las reciben
hay cosas triunfales, gloriosas, sublimes
como el amor en una cruz
como el amor a pesar de todo
como el amor
Hay cosas desechables;
el rencor o lo envidiable
como el descanso de ideales
o la falta de autoridades
Es preciso, entonces; volver a las fuentes, a lo que se nos torna preciso o elegante
bueno, no se si elegante... mas bien
realmente elegante
lo que es digno de contarse,
como un sueño reiterante
o las andanzas de un loquero andante,
nómada y mutante
como las cosas que no se olvidan
nunca
nunca
nunca
como los amaneceres de hermosas mañanas
como atardeceres de grandes hazañas
todo eso que se guarda dentro muy dentro
en ese inconsciente colectivo que llamamos
camino
que llamamos destino
es por eso que quiero decirles, queridos amigos,
bueno, y no tanto)
que prefiero lo mágico a lo cotidiano
lo rebelde a lo ordinario
lo zaparrastroso a lo etiquetado
pero no con la violencia propia del ímpetu de la inmadurez (tan apegada a mi ser)
sino con el tino de quien puede pretender un alma en paz
pacífica
con los pies en la tierra
pero eficaz
capaz
de levantar edificios de arena
sobre cimientos de cartón
y que aún así,
sin nada más que razón
con corazón, pueda mantenerse en pie
hasta el fin de los DÍAS
Y sobre todo, aclarar que no he sido justa con la recompensa
no no lo soy
soy muy ingenua
soy mundana y perversa
puedo ser callada
puedo ser vil y siniestra
pero puedo ser también
muy pequeña
oh!, MI EGOCENTRICIDAD es la más blasfema, no me culpen a mí, culpenla a ella,
o no, culpenme a mí y no a ella (yo soy quien vivir la deja)
no tendría más que una pequeña, simple, barata, nula recompensa
pero no llores más, muchacha, corazón de tiza
las paredes han sido hechas para destruirlas
las leyes para ser rompidas
incluso las del lenguaje mismas
por eso, señora mía, le hago saber por medio de la presente le hago suponer que me retiro de mi cargo de estupefactorsonriente y me dedico a formar parte más activa de esta junta, a desenvolverme libremente
a causa de los malvivientes o de las doncellas confundidas, y retocadas con cinta adhesiva
alguien que no es él dijo una vez que quería casarse con ella
con la gran obra divina
yo no creo que sea mentira
cuanto más, sí creo en tus iniciativas
pero cuánto más de buena voluntad se necesitaría?
kilogramos, toneladas, yo diría...
y cuánto más...
estamos más que satisfechos
saboreando la comida que nos representa
que nos llena de pies a cabeza
que nos pertenece pero que no nos alimenta
de esta bruja escondida
de este tesoro perdido
de eso somos presa
de lo humano y lo divino
de lo vivo y lo podrido
de lo bueno y lo sagrado
de lo material y lo inusitado
de las liebres por los campos
de los yuyos en las praderas
somos responsables de la hierba
del trigo y de la cizaña embustera
somos dueños y cómplices de todo
y no somos capaces de asimilarlo todo
de construir túneles con la cabeza
ni de hacer panqueques con costeletas
no somos capaces de acapararlo todo
quien mucho abarca poco aprieta
no somos capaces de comprenderlo todo
más vale paájaro en mano que 100 volando
pero quién dijo que no deberían estar volando?
quién dijo que los dueños del mundo eran "quienes se lo habían ganado"?
quién dijo que el dinero lo compraba todo?
quién dijo que el amor no lo era todo?
quién dijo que el amor lo era todo?
quién supuso en la matanza de los infieles encontraría servidos todos sus placeres?
quién dijo?
quién dijo que la vida no es parte de la muerte?
quién dijo que se podía soñar sin esperar laureles?
dónde se ha visto un pájaro volando en los confines del llanto?
dónde está el amor que profesamos?
dónde esa paz interna que tanto ansiamos?
las cosas se salen de sus cabales
cavamos mil fosos y no encontramos la llave
entonces...
dónde vamos?
quién se nos está escapando?
es esta la huída o la búsqueda de algo?
somos cómplices o devoradores de los sueños que cultivamos?
deberíamos ser cuidadores?
tenemos la capacidad de la intriga
de la intriga y de la sospecha
de lo que es humano y de lo que no lo es tanto
tenemos la capacidad de adaptarnos
tenemos cosas y a veces creemos que no nos falta nada
tenemos todo y al final resulta que se nos escapa algo
somos inmaterialeistas
somos matemáticas y físicas
somos asteroides y glóbulos rojos
somos lo que queremos ser y no somos nada
somos realidades efímeras
somos nubes pasajeras en el cielo de lo impredecible
somos langostas alopardadas y doncellas aterciopeladas
somos las cosas que quisimos ser las que seremos y las que fuimos
las fuentes y sus recursos
las canciones, el otoño y la bibliografía
no somos nada y al final resulta que siempre es lo mismo:
se trata de hallar un camino (o construirlo)
difuso y equidistante
salvaje e inoperante
pero resulta...
qué resulta del conjuto de mariposas sin nacer?
qué somos nosotros que todavía no somos nada?
qué?
acaso parafranelía?
discursos
palabrería
intacta
muda
ciega
que juega a hacerse oír por miedo a perder la voz
somos niños
que no saben qué hacer con su yo
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