Vorágine.

Hay cosas inmaterialmente tangibles

como el poder de tu mirada en mis sentidos

como lo es el poder de tus actos sobre mi afectividad

como lo sos vos

con todo lo que yo soy

No puedo ceder ante tu presencia

soy yo

sos vos

somos
nosotros.

no se como haces en el abismo de la gloria

para calmar tales espantos

para hacer ceder a la negrura que habita en mi interior

y abrirte paso entre las vanalidades

no sé cómo sucumbir ante el azul enigma de tus ojos sin sentir esa inmensa incalculable seguridad

no sé, sinceramente no sé

pero me resulta


m A r a V i l l o S o ...







hay cosas, que por más pequeñas que sean

despiertan la emotividad de quienes las reciben

hay cosas triunfales, gloriosas, sublimes

como el amor en una cruz

como el amor a pesar de todo

como el amor

Hay cosas desechables;

el rencor o lo envidiable

como el descanso de ideales

o la falta de autoridades

Es preciso, entonces; volver a las fuentes, a lo que se nos torna preciso o elegante

bueno, no se si elegante... mas bien

realmente elegante

lo que es digno de contarse,

como un sueño reiterante

o las andanzas de un loquero andante,

nómada y mutante

como las cosas que no se olvidan

nunca

nunca

nunca

como los amaneceres de hermosas mañanas

como atardeceres de grandes hazañas

todo eso que se guarda dentro muy dentro

en ese inconsciente colectivo que llamamos

camino

que llamamos destino

es por eso que quiero decirles, queridos amigos,

bueno, y no tanto)

que prefiero lo mágico a lo cotidiano

lo rebelde a lo ordinario

lo zaparrastroso a lo etiquetado

pero no con la violencia propia del ímpetu de la inmadurez (tan apegada a mi ser)

sino con el tino de quien puede pretender un alma en paz

pacífica

con los pies en la tierra

pero eficaz

capaz

de levantar edificios de arena

sobre cimientos de cartón

y que aún así,

sin nada más que razón

con corazón, pueda mantenerse en pie

hasta el fin de los DÍAS

Y sobre todo, aclarar que no he sido justa con la recompensa

no no lo soy

soy muy ingenua

soy mundana y perversa

puedo ser callada

puedo ser vil y siniestra

pero puedo ser también

muy pequeña

oh!, MI EGOCENTRICIDAD es la más blasfema, no me culpen a mí, culpenla a ella,

o no, culpenme a mí y no a ella (yo soy quien vivir la deja)

no tendría más que una pequeña, simple, barata, nula recompensa

pero no llores más, muchacha, corazón de tiza

las paredes han sido hechas para destruirlas

las leyes para ser rompidas

incluso las del lenguaje mismas

por eso, señora mía, le hago saber por medio de la presente le hago suponer que me retiro de mi cargo de estupefactorsonriente y me dedico a formar parte más activa de esta junta, a desenvolverme libremente

a causa de los malvivientes o de las doncellas confundidas, y retocadas con cinta adhesiva

alguien que no es él dijo una vez que quería casarse con ella

con la gran obra divina

yo no creo que sea mentira

cuanto más, sí creo en tus iniciativas

pero cuánto más de buena voluntad se necesitaría?

kilogramos, toneladas, yo diría...

y cuánto más...

estamos más que satisfechos

saboreando la comida que nos representa

que nos llena de pies a cabeza

que nos pertenece pero que no nos alimenta

de esta bruja escondida

de este tesoro perdido

de eso somos presa

de lo humano y lo divino

de lo vivo y lo podrido

de lo bueno y lo sagrado

de lo material y lo inusitado

de las liebres por los campos

de los yuyos en las praderas

somos responsables de la hierba

del trigo y de la cizaña embustera

somos dueños y cómplices de todo

y no somos capaces de asimilarlo todo

de construir túneles con la cabeza

ni de hacer panqueques con costeletas

no somos capaces de acapararlo todo

quien mucho abarca poco aprieta

no somos capaces de comprenderlo todo

más vale paájaro en mano que 100 volando

pero quién dijo que no deberían estar volando?

quién dijo que los dueños del mundo eran "quienes se lo habían ganado"?

quién dijo que el dinero lo compraba todo?

quién dijo que el amor no lo era todo?

quién dijo que el amor lo era todo?

quién supuso en la matanza de los infieles encontraría servidos todos sus placeres?

quién dijo?

quién dijo que la vida no es parte de la muerte?

quién dijo que se podía soñar sin esperar laureles?

dónde se ha visto un pájaro volando en los confines del llanto?

dónde está el amor que profesamos?

dónde esa paz interna que tanto ansiamos?

las cosas se salen de sus cabales

cavamos mil fosos y no encontramos la llave

entonces...

dónde vamos?

quién se nos está escapando?

es esta la huída o la búsqueda de algo?

somos cómplices o devoradores de los sueños que cultivamos?

deberíamos ser cuidadores?

tenemos la capacidad de la intriga

de la intriga y de la sospecha

de lo que es humano y de lo que no lo es tanto

tenemos la capacidad de adaptarnos

tenemos cosas y a veces creemos que no nos falta nada

tenemos todo y al final resulta que se nos escapa algo

somos inmaterialeistas

somos matemáticas y físicas

somos asteroides y glóbulos rojos

somos lo que queremos ser y no somos nada

somos realidades efímeras

somos nubes pasajeras en el cielo de lo impredecible

somos langostas alopardadas y doncellas aterciopeladas

somos las cosas que quisimos ser las que seremos y las que fuimos

las fuentes y sus recursos

las canciones, el otoño y la bibliografía

no somos nada y al final resulta que siempre es lo mismo:

se trata de hallar un camino (o construirlo)

difuso y equidistante

salvaje e inoperante

pero resulta...

qué resulta del conjuto de mariposas sin nacer?

qué somos nosotros que todavía no somos nada?

qué?

acaso parafranelía?

discursos

palabrería

intacta

muda

ciega

que juega a hacerse oír por miedo a perder la voz

somos niños

que no saben qué hacer con su yo